El imperio de las palabras

XIX Premios Radio COPE Espuña

2010-12-21T06:15:00.000-08:00

El pasado viernes, día 17 de diciembre, tuve el honor de recibir el premio que Radio COPE Espuña me concedió como motivo de mi trayectoria literaria. Ciertamente, es un galardón del que me siento muy orgulloso, sobre todo porque no hay nada más gratificante que el pueblo de uno reconozca mi trabajo como escritor. En dicha gala tuve la oportunidad de recibir el premio de manos de otro gran escritor alhameño, Lorenzo Andreo, quien en el año 1968 ganase el premio Aguilas con su novela "El valle de los caracas".
Desde aquí quisiera agradecer al equipo de Radio COPE Espuña el hecho de acordarse de mí este año, así como a todos aquellos alhameños que nos acompañaron, tanto a mí como al resto de galardonados, por su asistencia al evento y por ese interés que demostraron por mis obras. Ellos me premiaron el pasado viernes, como ya he dicho, pero creo que es a mi familia a la que deberían haber premiado, ya que ellos son los que vienen aguantando mi reclusión monástica auto infligida desde que comenzara a escribir en una vieja Olivetti a la que se le caían las teclas.

ANOCHECE EN IRAK

2010-10-30T06:41:00.001-07:00

Aunque todavía no hay fecha, os puedo adelantar que el próximo mes de noviembre saldrá publicada mi séptima novela: Anochece en Irak. Personalmente, una de las obras de las que estoy más orgulloso. Espero que os guste.
Aquí os dejo la sinopsis:

Jack Parsons, teniente de la 3.ª División de Infantería Mecanizada del U.S. Army, cuya esposa fuera una de las víctimas de los trágicos atentados del 11-S, arrastra consigo un terrible deseo de venganza contra todo lo que simboliza el terrorismo islámico.

Pero iniciada la ilegal invasión de Irak, Jack descubre lo horrores de una guerra que, según avanza hacia Bagdad, le va resultando cada vez más ilógica e innecesaria. La crueldad de los soldados norteamericanos hacia las víctimas inocentes, las violaciones de los derechos humanos, así como la farsa que se oculta tras una guerra donde sólo importan los intereses económicos y la estrategia por hacerse con el control del petróleo, lo llevan a plantearse si no estará siendo manejado como un títere por unos hombres sin escrúpulos.

Poco antes de ser herido en combate, Jack es testigo de cómo un arqueólogo iraquí pretende vender cierta información a un periódico británico. Dichos documentos hablan de una conspiración que implicaría al Gobierno de EE.UU. en los atentados de Al Qaeda contra el World Trade Center de Nueva York. De ahí que el teniente del Ejército estadounidense decida regresar nuevamente al infierno de la guerra con la intención de apropiarse del dossier llamado Proyecto Brainwashing; un plan que habla de la dominación mundial por parte de los hombres más poderosos de la Tierra. Para ello, Jack se incorpora a la empresa de seguridad de Blackwater, otro de los negocios millonarios que su país lleva a cabo en Irak.

Una vez que conoce la terrible verdad, que la Casa Blanca esconde a los ciudadanos estadounidenses, Jack pone en marcha su particular juego de venganza… pero esta vez será en contra de su propio país.

Presentación en Toledo de La memoria de Lucifer

2010-07-27T06:40:00.001-07:00

El pasado 15 de julio tuve el placer de presentar mi última novela, "La memoria de Lucifer", en Toledo, ya que la trama transcurre por completo en esta ciudad tan maravillosa y preñada de misterios, que fue cuna de la alquimia y en donde existió, según cuenta la tradición, una escuela de magia. Desde el Arco de la Sangre y acompañado del vicealcalde y concejal de Cultura, Ángel Felpeto, y de los distintos medios de comunicación, iniciamos la ruta literaria que, al margen de la plaza Zocodover, nos fuimos moviendo a lugares tan recóndito como el callejón de San Ginés, o a la enigmática Catedral, donde leyendas como la de las Torres de Hércules o la del retablo Transparente cobraron vida durante unos minutos en la ciudad con más magia y misterio del mundo.

También tuve la suerte de contar entre quienes acudieron, a mis amigos madrileños Jerom y el escritor castizo Jorge Magano, quienes coincidieron conmigo en que en Toledo se come y se bebe como pocos lugares en España. Desde aquí, les invito a todos ustedes a que visitan la ciudad con mayor misterio e historia de nuestra geografía. Y por supuesto, a que lean el libro y opinen ustedes mismos.

Presentación de Objetivo: Adolf Hitler en el FNAC de Murcia

2010-04-15T14:47:00.001-07:00

El pasado viernes día 9 de abril, tuve el placer de presentar mi última novela, Objetivo: Adolf Hitler, en el FNAC de Murcia. En el acto me acompañó Pepe Belmonte, crítico literario y director de Ababol del periódico La Verdad. He de decir, también, que en todo momento estuve arropado por quienes vinieron a la cita, entre ellos mis buenos amigos Rubén Castillo, Marta Zafrilla y Pablo Aguilar, así como por el también escritor murciano Antonio Capel, a quien finalmente pude conocer en persona. También tuve el placer de conocer a una parte de mi familia que no conocía y que se trasladaron desde Sax para acudir al evento, y también conté con la presencia de Javier A., otro buen amigo.

En definitiva, y a pesar de las ausencias, todo fue sobre ruedas y pasamos una velada digna de ser recordada.

PRÓXIMA PUBLICACIÓN DE "LA MEMORIA DE LUCIFER"

2010-01-29T16:49:00.000-08:00

Aunque sea demasiado pronto, aquí os dejo la portada de mi nueva novela: La memoria de Lucifer. Igualmente cuelgo la sinopsis para quien pueda interesarle.

Sinopsis:

El padre Robert O´Brian, un afamado teólogo jesuita que ha suscitado la polémica al afirmar que el universo no fue creado por Dios, sino por el diablo, ha sido asesinado por una secta satánica denominada "La Fraternidad de la Luz". Su cuerpo ha aparecido completamente carbonizado en el centro de la plaza Zocodover de Toledo, después de haber sufrido terribles torturas.Dos periodistas, que trabajan para una revista de sucesos paranormarles, son enviados a la ciudad manchega para contactar con un investigador mallorquín, amigo del sacerdote asesinado, el cual afirma conocer las causas del crimen. Por otro lado, la comunidad judía de los "Leones de Judá" se han reunido en Toledo con el propósito de llevar a cabo la misión que el rey Salomón les encargara a sus familias, miles de años atrás: proteger al Mashiaj de la influencia de los luciferinos.Apenas quedan unos días para el eclipse de luna más sombrío y trágico de la historia. Y cuando esto ocurra, Lucifer tendrá que decidir entre condenar a la humanidad a las sombras del "Vacío", o conducirlas de nuevo a la Luz.Una historia trepidante que aborda una de las cuestiones más inconcebibles y enigmáticas que el ser humano se haya planteado jamás: ¿Es la vida un sueño?... ¿El sueño de Lucifer?

PREMIO AMANTE LITERARIO

2010-01-09T10:43:00.000-08:00

Bueno, en primer lugar quería darle las gracias a mi estimada amiga María, conocida entre los blogueros como Isis, por pensar en mí a la hora de incluirme en esta cadena de premios. Ha sido un detalle muy bonito por su parte. ¡¡Gracias, María!!

Es el premio Amante Literario, y para que sea efectivo he de cumplir algunas normas. Entre ellas mostrar la imagen del premio (ya lo he hecho), agradecer a quien me lo ha concedido (nuevamente gracias, María), explicar por qué te gusta tanto leer y conceder el premio a otros blogs.

Bien, comencé a leer a muy temprana edad. Influyó mucho tener una tía escritora de cuentos infantiles. Esas fueron mis primeras lecturas. Luego fueron Julio Verne y Emilio Salgari, y otros muchos que iba devorando con ahíta impaciencia. Me gusta leer porque me conduce a lugares insospechados, porque me adentro en los pensamientos de los personajes, que no dejan de ser los pensamientos de gran parte de los seres humanos. En definitiva, los libros no sólo nos enseñan, nos hacen viajar y soñar. Algo maravilloso.

En cuanto a la cuarta norma... ¡Bueno!, aquí sí que tengo un problema, pues no suelo ser muy asiduo de los blogs y de aquellos que visito ya han sido galardonados. Si tuviera de entregárselo a alguien serían Deusvolt e Isis, pues, como he dicho, no soy asiduo de ningún otro blog (aunque parezca mentira), a veces ni siquiera tengo tiempo de llevar el mío. En todo caso, me reservo unos días para ver si puedo seguir con estos premios-regalo que María ha tenido a bien regalarme.

OBJETIVO: ADOLF HITLER

2010-01-02T12:59:00.000-08:00

He aquí la primera de las tres novelas que tendré el placer de publicar este año 2010. En este caso se trata de OBJETIVO: ADOLF HITLER, una novela trepidante donde me he atrevido a cambiar el curso de la Historia y darle un final distinto a la 2ª Guerra Mundial. Es también una novela de corte detectivesca, en la que se ven involucrados varios miembros relevantes del Partido Nazi. Para quien pueda interesarle, dejo la sinopsis y la portada del libro, publicado por Editorial Styria.

SINOPSIS:En diciembre del año 1942, en el momento más álgido de la Segunda Guerra Mundial, Adolf Hitler sufre una extraña y desconocida enfermedad. Mientras el Führer se debate entre la vida y la muerte, tiene lugar una reunión de los altos mandos del NSDAP y de las Fuerzas Armadas en los despachos de la Cancillería del Reich, en Berlín. El propósito de los generales y políticos nazis no es otro que frenar el avance de la Werhmacht en terreno soviético con el único fin de buscar otra alternativa estratégica. Alemania necesita tiempo para desarrollar el fabuloso armamento que sus ingenieros y científicos guardan en sus carpetas, proyectos que en su mayor parte habían sido paralizados o ralentizados mucho por el propio Hitler ante la certeza de poder ganar la guerra a corto plazo.Mientras se inicia la fabricación en serie de los nuevos y modernos prototipos de cazas, así como el de la producción de los fabulosos submarinos del tipo XXI y XXIII, Albert Speer, ministro de Armamento y Producción Bélica, además de primer arquitecto del Tercer Reich, inicia una ardua investigación en torno a la misteriosa afección que aqueja al dictador. Pronto comprenderá que existen diversas razones para apartar a Hitler de su labor, y que son varios los camaradas de Partido que podrían verse beneficiados con su muerte. Y la pregunta que se le plantea a este tecnócrata en estado puro es: ¿Quién planea acabar con la vida del canciller alemán?La lista de sospechosos es demasiado amplia….Una novela trepidante, con altas dosis de intriga, que nos muestra cómo las armas secretas de Hitler podrían haber cambiado el curso de la Historia, y que acercará al lector a la intimidad de algunos de los personajes más relevantes de la Segunda Guerra Mundial, políticos y militares que lucharon en ambos bandos en la guerra más terrorífica en la que se ha visto involucrada el ser humano y cuyo desarrollo llega aquí a límites jamás calculados.

Presentación de El ocaso de las siete colinas en Cartagena

2009-07-25T05:18:00.000-07:00

Ayer tarde, a pesar del caluroso ambiente que se vivía en Murcia, un grupo de amigos me acompañaron en la presentación de mi última novela, El ocaso de las siete colinas, que se celebró en la librería Bertrand de Cartagena. Tuve el placer de contar con la ayuda de mi buen amigo, Jeronimo Tristante, para la ocasión. Desde aquí quisiera darles las gracias a los viejos amigos, y a los nuevos también. Estoy seguro de que el tiempo que pasamos juntos, al margen de hablar de literatura y bebernos unas cervezas, tuvimos ocasión de conocernos un poco más a fondo. Nuevamente, gracias a todos ellos

Presentación de El ocaso de las siete colinas en Valencia

2009-07-19T06:07:00.000-07:00

El pasado viernes, día 18 de julio, tuve el placer de presentar mi última novela, "El ocaso de las siete colinas", en la Casa del Libro en Valencia. Tuve el placer de contar con la ayuda de Francisco Javier Illán Vivas, quien no solo ha prologado la novela, sino que además me está ayudando en las presentaciones y promoción del libro.
En esta ocasión, entre los asistentes al evento, estuvo mi buena amiga Marta Querol Benech, una gran escritora valenciana, cuya novela "El final del ave fénix" quedó finalista en el certamen literario del Premio Planeta. Desde aquí quisiera darle las gracias no solo a ella, sino también a Francisco J. Illán por su presentación y a todos los asistententes que estuvieron acompañándome en la presentación.

Feria del Libro en Málaga

2009-05-15T06:50:00.001-07:00

Invitados por la Asociación Mejorconunlibro, yo y varios compañeros de oficio nos trasladamos a Málaga para estar firmando ejemplares de nuestros respectivos libros en las casetas del FNAC y Librería Luces. La primera mañana, un servidor y mi paisano Jerónimo Tristante (ese señor de la foto de abajo que tanto se me arrima -no, no hay nada entre nosotros, aunque parezca mentira-), estuvimos en el programa radiofónico que Central Ciudadana de Málaga dedica a hablar de temas sociales. Aquí dejo el enlace:

http://www.mejorconunlibro.com/index.ph ... entrevista

Al día siguiente pudimos firmar algunos ejemplares en la Feria del Libro. Nos acompañaron los escritores Jorge Magano, Fedra Egea, Marta Querol Benech, Paloma Sanchez-Guarnica, Félix G. Modroño, Salvador Navarro y José Angel Muriel. Desde aquí quisiera darle las gracias a Juan Ramón Gálvez y a Cristina, su mujer, por prestarnos su casa, así como a Cristina Baca por su labor en la Asociación y por su paciencia (si es que somos una panda de impresentables).
Lo dicho, como esto siga así, estoy pensando seriamente empadronarme en Málaga. Gracias, señor@s.

Y... ¡Chapeau!

Presentación de 1969, de Jerónimo Tristante

2009-04-22T06:21:00.000-07:00

Ayer tarde, en la Biblioteca Antonio García Aguilar, de Molina de Segura, se presentó la 6ª novela de Jerónimo Tristante:1969.

Fue un placer para mí presentar la novela de mi buen amigo y paisano Jero. La presentación fue un tanto atípica, pues en vez de hablar del autor y de la obra, me limité a hacerle una serie de preguntas sobre el libro y su proyección, así como ciertas dudas que me fueron surgiendo. Hubo buena participación del público, al cual tuve que obligarles ha formular algunas preguntas. El autor, como no, nos deleitó con su buen humor y nos explicó algunos detalles de la novela.

Coincidí también con Paco López Mengual, así como con Manolo Moyano, quién nos adelantó que le había sido otorgado el premio al mejor libro de la región. ¡Enhorabuena, Manolo!

Después nos fuimos a celebrarlo, tanto la presentación como el premio de Moyano, tomándonos unas cervezas. Una jornada completa e inolvidable.

Presentación de la Asociación Mejorconunlibro y la novela Génesis

2009-03-29T13:09:00.000-07:00

Como motivo de la presentación de la Asociación Literaria "Mejorconunlibro", fui invitado por el Ayuntamiento de Málaga y por el presidente de susodicha asociación: Juan Ramón Gálvez. Al día siguiente, tras una serie tras otra de eventos (como fue la presentación del libro de Jorge Magano, "Fabuland", que además tuve el honor de ser su padrino... y él, el mío), se presentó mi novela "Génesis. El ritual rosacruz" en la librería Luces de Málaga.

Entre los asistentes, además de buenos y grandes amigos, participaron diversos escritores de toda la geografía nacional, entre los que se encontraban: Jorge Magano, Jerónimo Tristante, Pedro de Paz, Marta Querol Bénech, Juan R. Biedma, León Asuero, Fedra Egea, Olalla García, Jose Angel Muriel... y no sé si me dejo a alguien más.

En definitiva, un fin de semana estupendo que pienso repetir en breve, para la Feria del Libro en Málaga.

Presentación de Genesis en Aguilas

2009-01-08T06:01:00.001-08:00

Aquí os dejo unas fotografías de la presentación relámpago de "Génesis" en la ciudad de Águilas. Y digo relámpago porque la habían montado sin que yo lo supiera, y me lo dijeron con sólo tres días de antelación... "Pa" matarlos.
El señor del cabello blanco es el afamado pintor Manuel Coronado, que vino expresamente desde Madrid a fin de ayudarme en la presentación, pues le encantó la novela y quiso ser él quién me presentara en Águilas, su pueblo.

Presentacion de "El tesoro de los nazareos", en Málaga

2008-12-17T06:48:00.000-08:00

El pasado miércoles, día 10 de diciembre, se presentó la novela del escritor murciano Jerónimo Tristante, en la librería Luces de Málaga. Como es natural en este tipo de eventos, tras la consabida presentación, nos fuimos todos de marcha por ahí para celebrarlo. Nos hartamos de reír, que para eso se encargaron Jero y Giove (el señor con bigote y perilla que se apoya en mi espalda y el "ricitos" que tengo a mi izquierda). Las señoritas y señoras pusieron el glamour, como no. En esta última fotografía estamos varios de los miembros del foro Abretelibro. De izquierda a derecha: Yo, Giove, Jero, Brontte, Felicity, Perséphone, Rinariel, Paleo y su esposa (ahora no recuerdo el nombre... ¡por Dios, que cabeza la mía!).

Por cierto, estuvimos en la casa Aranda (una churrería), pero estaba cerrado. Ahí va la prueba. (Ver la primera fotografía, la de arriba)

Presentación de la revista "La sierpe y el laúd", en Murcia

2008-12-04T07:19:00.000-08:00

El pasado día 2 de diciembre se presentó la revista literaria "La sierpe y el laúd", con el título: El tiempo no tiene corazón. Acudí al acto en compañía de Francisco J. Illán Vivas, poeta y escritor, quién tuvo a bien presentarme a Ángel Almela y a otros escritores que acudieron al acto. Se leyeron poemas de Luis García Montero, de Marín Albalate, de Eloy Sánchez Rosillo, y otros poetas, también textos extraídos de los relatos de Luis Leante, de Antonio Piñeira, de Jesús Salmerón, de Gómez Carrillo, de Jorge Eiroa, de Fernando Martín Iniesta, así como de la conferencia realizada en Cieza sobre Historia y práxis de la novela histórica, de Salvador García Aguilar.

Presentación de "Génesis. El ritual rosacruz", en Alhama de Murcia

2008-11-30T07:24:00.000-08:00

El pasado jueves, día 27 de noviembre, se presentó la novela "Génesis. El ritual rosacruz" en Alhama de Murcia. En el acto estuve acompañado de Francisco J. Illán Vivas, más conocido en los foros como "Nébulos". Se llevó a cabo en Los Baños, un centro cultural rehabilitado sobre unas antiguas termas romanas y árabes, al pie del castillo. Aquí os dejo algunas fotografías.

Presentación del libro "El rey de las esfinges"

2008-11-26T06:17:00.001-08:00

El pasado día 19 de noviembre de este año, pude asistir a la presentación de la segunda novela de Francisco Javier Illán Vivas, "El rey de las esfinges". El acto se celebró en el FNAC de la Nueva Condomina, en Murcia, y al autor le acompañaron su hijo Javier y el director de Vega Media Press, Jesús Pons.

Entre algunos de los asistentes, sin contar al que suscribe, se encontraban los escritores José Mª López Conesa, Rosa Cáceres, José Martinez Jiménez y la actriz Faustina Bermejo... y otros muchos.

En esta segunda entrega de la trilogía, iniciada con la novela La cólera de Nébulos, el autor nos conduce nuevamente por el mundo de la fantasía, donde el hijo del nebúlida y su fiel acompañante viven nuevas y trepidantes aventuras en el mundo de los mortales. Gran derroche de conocimientos mitológicos, donde el autor utiliza los buenos recursos que estos aportan, consiguiendo mantener viva la expectación del lector. Ya se ha hablado de una tercera entrega, por lo que estoy seguro de que los seguidores de Nébulos podrán volver a disfrutar la lectura del último libro de la saga. Y con ello una pregunta: ¿Clavará Eleazar su espada en las puertas del Orco?

Feria del Libro en Murcia

2008-10-04T12:55:00.000-07:00

Ayer tarde estuve firmando ejemplares de "La escala masónica" y "Genesis. El ritual rosacruz" en la Feria del Libro de Murcia, en la caseta del FNAC. Me acompañaron varios amigos, entre los que se encontraban Francisco Javier Illán Vivas (Nébulos) y su esposa, la escritora y actriz Faustina Bermejo, el escritor José Mª López Conesa...

Aquí os dejo un par de instantáneas por cortesía de nuestro forero Nébulos, quién pronto tendrá ocasión de presentar su última novela "El rey de las esfinges", tanto en el FNAC de Murcia como en San Javier.

I JORNADAS ABRETELIBRO

2008-10-01T12:17:00.000-07:00

CIRO, PATRICK Y KAYLA

LADO IZD: PATRICK, CRISTINA AMOR, JOSÉ GUADALAJARA, JAVIER OLIVA

LADO DER: LA MUJER DE ANTONIO GARRIDO, ANTONIO GARRIDO, GIOVE Y SU ESPOSA CRISTINA

TAKEO, VIVET, MORANIS, PATRICK, JORGE MAGANO Y BARCOMARI

PATRICK, JERONIMO TRISTANTE, E. MELON (SU AGENTE), LUCIA Y... AHORA NO RECUERDO SU NOMBRE.

UNA INSTANTÁNEA DE LA CENA EN EL BAR MIÑO

JERONIMO TRISTANTE Y PATRICK

El pasado fin de semana tuve el placer de vivir una experiencia increíble: conocer a más de 80 foreros de toda España con un mismo denominador común... hablar de libros. Se me haría larguísimo nombrar a cada uno de ellos y definir su carácter. Pero me veo obligado a nombrar a unos cuantos, con los que pasé momentos inolvidables. Comenzaré por Dinadaus (José Guadalajara), autor de Signum y Testamentum, cuyas charlas se nos hacían interminables. También conocí al gran Ekilibrio, un tipo divertido como él solo que nos hizo las jornadas bastante más agradables. También estuvieron los escritores Santiago Morata, Cristina Amor, Javier Oliva, Jorge Magano, nuestro paisano Jerónimo Tristante (un crack, os lo aseguro), el gran José Carlos Somoza, el legendario Ralph Barby, quién a pesar de sus años supo llevar el ritmo de los más jóvenes, Antonio Garrido, cuya novela "La escriba" triunfa en varios países... y un sinfín de escritores y lectores a quienes les debo el haber pasado uno de los momentos más maravillosos de mi vida. Gracias a todos.

Presentación de "La escala masónica" en Alhama de Murcia

2008-06-27T01:42:00.000-07:00

El pasado día lunes 23, "La escala masónica" fue presentada en sociedad en Alhama de Murcia, mi pueblo de nacimiento. Fue una bonita experiencia presentar el libro en un lugar donde todo el mundo te conoce. Eso hizo que me sintiera algo más arropado.

Jesús Basauri, Concejal de Cultura de Alhama (quién tengo a mi lado en la fotografía) fue el encargado de reunir a los medios de información después de que hubiésemos mantenido una entrevista previa una semana atrás. La concejalía apoyó en todo momento la presentación, por lo que le estoy hartamente agradecido. Tanto prensa, radio, como televisión local, se interesaron por el argumento del libro, y es cierto que le están dando toda la publicidad posible. No en vano, creo que es la primera novela, contratada por una editorial de cierto prestigio, que los alhameños tienen el placer de adquirir de un escritor que a la vez es uno de sus paisanos.

Ya hemos hablado (yo y la concejalía), e incluso concertado, una nueva presentación en Octubre, pero esta vez para la novela "Génesis. El ritual Rosacruz", que la editorial Nowtilus tendrá a bien publicar el próximo mes de septiembre.

Entrevista en "Entrelíneas"

2008-06-13T01:43:00.000-07:00

Bueno, aquí os dejo la entrevista que me hicieron para la revista "Entrelíneas", por si queréis conocer algo más de este humilde servidor que trata de juntar unas palabras con otras para conseguir crear una historia coherente.

GENTE DE AQUÍ

JOSÉ MARÍA FERNÁNDEZ-LUNA

“LA ESCALA MASÓNICA”, UN BEST SELLER ALHAMEÑO

El pasado fin de semana estuvo en Madrid firmando su novela, “La escala masónica”, en la Feria del Libro. A un lado se encontraba el celebérrimo columnista, escritor, periodista y recientemente galardonado con el Planeta, Juan José Millás; al otro, la también escritora y periodista Rosa Montero. Cualquier otro habría estado fardando de esta pequeña aventura hasta que llegara el olvido, pero Patrick Ericson ni siquiera hubiera mencionado este curioso episodio si no le llegamos a preguntar por su andanza en la Feria del Libro.

Así es José María Fernández-Luna, [1.962], un alhameño que ha conseguido algo que muy pocos han tenido el honor, publicar una novela, “La escala masónica”, con una de las editoriales más famosas del país, Vía Magna. “Soy una persona muy poco vanidosa”, -nos cuenta-, “me conformaría con que se vendiera esta edición, [5.000 ejemplares], y que se sacara una segunda edición. Como el propio título de la novela indica, creo que hay que subir los peldaños uno a uno y sobre todo hay que tener mucho cuidado con el último escalón que es el del orgullo”, -matiza con una sonrisa en la boca-. Atendiendo a sus palabras, y teniendo en cuenta que ha tenido que esperar ocho años para que le publiquen su primera novela, podríamos decir que también es una persona optimista, “mientras que estemos vivos hay tiempo para solucionarlo todo”, -señala-, no en vano afirma que una de las cualidades que más le gusta de su propia personalidad es su fuerza interior, “no me hundo por casi nada”.
José María Fernández-Luna ha decidido firmar sus novelas como Patrick Ericson por tres motivos fundamentalmente. “El primero de ellos es el de hacer un pequeño homenaje a sus dos hijos, Patricia y Eric”, -señala con orgullo-. El segundo tiene más que ver con demostrar que la calidad de una novela no se mide por el nombre de su autor sino más bien por la calidad literaria de la misma, el último de los motivos se encuentra a mitad de camino entre el capricho y la manía, “siempre he querido tener un nombre anglosajón y pensé que esta es la oportunidad ideal para ello”, -matiza con una sonrisa-.

Fernández-Luna y la literatura
José María nos confiesa que su amor hacia la literatura le viene gracias, sobre todo, a una persona, su tía Concha Fernández-Luna, escritora de cuentos infantiles, de relatos breves, bibliotecaria en el Vaticano y amante de la literatura, “me influyeron mucho sus experiencias y encuentros con escritores como Alberti. También los cuentos que nos contaba de pequeños a mi hermana y a mí”, -comenta-, “a raíz de ahí uno de mis sueños de pequeño ha sido el de ser escritor”.
“Esta novela diría que es de misterio, un poco esotérica y, sobre todo, con un final en el que trato de enseñar algo a quien la lee, me gustaría transmitir amor por la sabiduría”, -así define Fernández-Luna su novela-. Dos años buceando en bibliotecas e Internet ha sido el germen de su primera novela distribuida por toda la geografía española, “durante el proceso de creación de la novela”, -nos cuenta-, “los personajes te van guiando para encauzar la novela en un sentido o en otro”.
Fernández-Luna admite aparentar ser una persona seria, sin embargo, para desquitarse nos comenta entre risas que ha hecho cosas escandalosas, “en una ocasión me subí a la barra de un bar a bailar disfrazado de Pedro Picapiedra”. Pero volviendo a asuntos serios, como es la literatura, afirma que la única vacuna que existe hoy día contra esa manía que tenemos los españoles de no leer es la de tirar la televisión a la basura, “hay que acudir más a las bibliotecas, participar más en foros de literatura”, -señala con ahínco-, “hay que leer de todo, no solo novela”, -continúa explicando-, “necesitamos aprender para llegar a ser mejores personas. Y aprendemos, sobre todo, leyendo”, -sentencia con rotundidad-.
“No creo en los concursos literarios”, -señala-, “hay una leyenda de que estos concursos están premiados de antemano. No sé si será así, pero en la mayoría de ocasiones se acierta el ganador si sabes quién se ha presentado al concurso”, -afirma-.

ENT: ¿Es necesario tener un buen agente para poder llegar a algún sitio?
J. M: Yo creo que sí. En mi caso personal no tengo más que agradecimientos para mi agente porque las tres novelas que le he enviado en un plazo de 30 ó 40 días me las ha colocado las tres. Creo que sí que es necesario, pero también vender buenas historias.
ENT: ¿Por qué debemos comprar y leer “La escala masónica”?
J. M: En primer lugar por que te engancha desde el principio, en segundo lugar, porque es una novela cuyas tres cuartas partes transcurren en la Región de Murcia y eso es muy poco frecuente. Como murciano he querido centrar un poco la novela en Murcia y espero que los murcianos la lean porque entre otras cosas narra la historia de una leyenda que corre en torno a la catedral de Murcia sobre la cadena de piedra que circunda la capilla de los Vélez y a partir de esa leyenda yo he creado esta novela. Y en tercer lugar porque la novela, ante todo, trata de enseñar algo. Espero que el que lo lea aprenda amar un poco más la ciencia, la filosofía, la historia: la sabiduría, en definitiva.
ENT: El libro salió a la venta el pasado 12 de mayo, ¿para cuándo una presentación aquí en Alhama?
J. M: La verdad es que no lo sé. Me gustaría presentarla aquí pero la editorial no va a hacer una presentación en un pueblo pequeño como Alhama. Personalmente, espero que nos pongamos de acuerdo con el Ayuntamiento para poder hacer una presentación de la novela en Alhama de Murcia.
ENT: ¿Ha recibido algún tipo de ayuda económica o subvención por parte del Ayuntamiento?
J. M: Yo creo que nadie recibe ningún tipo de ayuda personal. Desde la Concejalía de Cultura han creado un importante certamen literario como es el Martínez-Mena. Además en los últimos años se están haciendo diferentes actividades literarias en Alhama sobre todo para festejar el Día del Libro. No es que se haga mucho, pero hay un club de lectura, [Macondo]. En definitiva creo que se apoya poco a la literatura, pero creo que poco a poco se están dando pasos importantes para que la literatura tenga la importancia que debe de tener.
ENT: Usted es una persona bastante tenaz, ¿La escala masónica es fruto de esa tenacidad?
J. M: Sí. Soy una persona que me empeño en mis propósitos, en mis ilusiones. Con la literatura me ha pasado lo mismo. Yo nunca he perdido la ilusión, nunca me he desalentado por que no me han publicado o por que no he conseguido algún premio. Yo ante los tropiezos me crezco y este libro sin duda es fruto de todos estos años luchando.
ENT: En septiembre publica su segunda novela, “Génesis, el ritual rosacruz”, háblenos un poco de ella...
J. M: Esta novela sí que es más histórica que “La escala masónica”. Se centra en el siglo XVIII y es del mismo corte que esta primera novela, porque prácticamente están escritas las dos casi a la vez. Solo te puedo decir que tiene un final muy sorprendente en el trato de demostrar que hay muy pocas cosas que nos diferencien al hombre y a la mujer.
ENT: En el proyecto de creación de la novela supongo que habrá tenido que renunciar a muchas cosas y habrá tenido que hacer muchos sacrificios?
J. M: Sí, muchos. Hay un refrán que dice que un escritor es una persona que no ve el sol. Todo mi tiempo libre lo dedico prácticamente a escribir, leer, corregir y recopilar información. Todas las noches se me hace la una o una y media escribiendo y cuando llega el fin de semana alargo la noche un par de horas más. Escribir es algo que me gusta mucho y cuando haces cosas que te gustan las haces con placer. Prefiero emplear mi tiempo libre en la escritura antes que ir de viaje, ir a charlar con los amigos al bar... El coste de oportunidad de la vida, siempre hay que elegir... [risas].
ENT: Aún ignorando si su trabajo va a llegar a la gente...
J. M: Por supuesto, yo nunca esperaba publicar por que es muy complicado publicar hoy en día. La verdad nunca me lo había planteado en serio. Lo único que tenía claro es que me gustaba escribir y le he dedicado mucho tiempo y nunca he perdido la esperanza, ni la ilusión. Sabia que era realmente complicado publicar, pero cuando te empeñas en algo y luchas por ello tienes muchas posibilidades de conseguirlo.
ENT: Dé un consejo a todos aquellos que les gusta escribir, pero que se desesperan un poco porque su trabajo no se ve recompensado.
J. M: Sobre todo creer en uno mismo. Escribir por encima de todo. Y lo que es más importante no desesperar, tener constancia e ilusión.
Yo he llegado a escribir tres veces una misma novela que sigue sin estar publicada, lo importante es creer en lo que uno hace.

Feria del libro en Madrid 2008

2008-06-05T02:26:00.000-07:00

Este fin de semana que acaba de dejarnos, tuve la suerte de estar firmando ejemplares en distintas casetas de la feria del libro de Madrid. La presentación en sociedad de mi primera novela (de ámbito nacional) tuvo lugar el día 30 de Mayo, por la tarde, en el stand de la librería madrileña que distribuye los libros de la editorial Viamagna. El sábado por la mañana recibí una gran acogida en la caseta de la librería Arte 9, donde compartí espacio con Antonio Gómez Rufo, grandísimo escritor y mejor persona. Me dedicó su libro "La noche del tamarindo". Por la tarde, tuve el inmenso placer de tener como compañeros de firmas al premio Planeta, Juan José Millás, con su obra "El mundo", y también a Javier Reverte.

Pero lo que realmente llegó a emocionarme, fue la acogida de lectores y escritores madrileños que acudieron a mi stand para conocerme; entre ellos: Jorge Magano (autor de "La isis dorada"), José Guadalajara (autor de las obras "Signum" y "Testamentum"), mi paisano Jerónimo Tristante (autor de "El misterio de la casa Aranda" y "El caso de la viuda negra"), Javier Oliva (autor de "El sueño de Judas"), Kendall Maison (autor de "El laberinto prohibido" y "El protocolo griego") y la escritora Cristina Amor ("La espada del rey"). Junto a ellos vinieron varios lectores de distintos puntos de España, todos afiliados al foro "Abretelibro". Al acabar la feria, nos reunimos todos alrededor de una mesa para cenar en buena compañía y charlar sobre literatura.

Por ello, desde aquí quisiera darle las gracias a Lucía, Julia, Vivet, Arwen, Felicity, Kayla, Arslan, Marsabad, Barco, Artemisia, Protos, Sueño-Sombra, Merridew, Milo, Nelly... etc. (espero que me perdonen si me he dejado algun@, pero... ¡Éramos tantos!), por unos momentos inolvidables que jamás olvidaré mientras viva. A todos ellos, mis primeros lectores... ¡Gracias!

¡AHORA SI!

2008-04-23T03:18:00.001-07:00

Bueno, finalmente he podido subir la imagen de la portada.

Aprovecho también para deciros que he abierto dos nuevos blogs, referentes a las dos novelas que saldrán publicadas este año:

Génesis. El ritual rosacruz

http://genesiselritualrosacruz.blogspot.com/

La Escala masónica:

http://laescalamasonica.blogspot.com/

Seguiré informando de los eventos relacionados con las obras, en sus respectivos blogs.

Próxima edición de "Génesis"

2008-04-03T01:42:00.000-07:00

¡Bueno!... Después de tanto esperar, por fin tenemos la portada de "Génesis", novela que saldrá publicada en Septiembre (a pesar de que la ficha diga junio del 2008). He intentado llevarla a mi carpeta de imágenes, pero me ha sido imposible. Por eso os pongo aquí el enlace, para que le echéis un vistazo. Lo que sí puedo hacer, es copiar la sinopsis y la ficha de la novela.

http://www.nowtilus.com/descargas/catNowtilusSeptiembre2008.pdf

Gracias a todos, y espero que os guste.

GÉNESIS. EL RITUAL ROSACRUZ
1780. Extraños crímenes tiñen de rojo las calles
de París. Para resolver el misterio, el agente
Marais debe adentrarse en el enigmático mundo
de la magia y la alquimia de los Rosacruces
Autor: Patrick Ericsson
Formato: 16x23,5 cm · Páginas: 400 · Colores: b/n ·
Encuadernación: Cartoné con sobrecubierta · Edición: 1ª ·
Fecha de lanzamiento: Junio 2008 · ISBN-13: 978-849763527-
1 · Código Nowtilus: 0804006011

Una serie de extraños asesinatos tienen lugar en el
París de 1780. El policía Gustave Marais tendrá que
descubrir la verdad adentrándose en un misterioso
ritual que ha iniciado la hermandad de los Rosacruces,
donde un enigmático y oscuro individuo y una
prostituta son la aparente clave del misterio.

Presentación de la novela "El caso de la viuda negra", de Jerónimo Tristante

2008-03-05T03:00:00.000-08:00

Ayer tarde, en el hemiciclo de la Facultad de Letras de Murcia, se presentó la novela de Jerónimo Tristante: "El caso de la viuda negra". El acto fue presentado por el Vicerector de la universidad, José Belmonte, así como el por el propio autor. Es un honor para todos los murcianos que un escritor de la talla de Jero haya sido capaz de atraer la atención de gran parte de los lectores de toda España, así como del extranjero (se va a publicar en italiano, de momento, y quizá también en otros países). Su primer gran éxito, "El misterior de la casa Aranda", arrasó el primer mes de ventas, y eso dice mucho de él. Ya son cuatro las ediciones de la primera novela, y va por una segunda edición de su último libro.

Pude comprobar, personalmente, que es cierto eso de que Jero es una persona entrañable, abierta y divertida. Como murciano, me siento orgulloso de contar con un escritor de "raza", como le denominó el propio Belmonte, dentro de nuestra región. Creo que a los murcianos nos ha llegado la hora de darnos a conocer en el mundo de la literatura nacional e internacional, y que pronto volverá a sorprendernos con una tercera entrega de las nuevas aventuras de Victor Ros.

Hasta entonces, quedamos a la espera de poder disfrutar de la lectura de otro de sus fabulosas historias.

Entrevista para "Anika entre libros"

2008-02-16T08:10:00.000-08:00

Por fin ha salido en "Anika entre libros" la entrevista que me hizo hace unos días el poeta y escritor Francisco J. Illán Vivas. Aprovecho la ocasión para darles las gracias, tanto a Francisco como a la propia Anika, ya que su labor, de dar a conocer a los autores españoles y sus obras, me resulta tan entrañable como a veces necesaria. ¡Gracias por vuestra desinteresada labor!

http://www.utopiamail.net/libros/desktopdefault.aspx?pagina=~/paginas/entrevistas/entre257.ascx

http://www.abretelibro.com/foro/viewtopic.php?t=22309

http://www.utopiamail.net/libros/desktopdefault.aspx?pagina=~/letras/F/p03715.ascx

Encuentro con F.J. Illán Vivas

2008-02-04T01:09:00.000-08:00

El pasado jueves coincidí con el escritor F.J. Illán Vivas en la presentación del libro "La elegida de los dioses", del jienense Pedro Camacho. Estuvimos hablando también del libro de poemas que edité en el 2002 y de la novela "Baile de dríadas" publicada dos años antes. Paco ha tenido ha bien insertar una reseña de mis poemas en la página de vegamediapres.com, en la sección denominada "Acantilados de papel". Abajo pongo un enlace para quién le pueda interesar. También, muy pronto, tendré el placer de responder sus preguntas en una entrevista que habrá de celebrarse dentro de unos días. Desde aquí quiero agradecer a Paco el interés que se toma con los escritores de Murcia, quienes cada día nos sentimos más unidos por el maravilloso mundo de la literatura.

Enlaces:

http://diariodruida.blogspot.com/2008/02/encuentro-con-jos-mara-fernndez-luna.html

http://www.vegamediapress.es/noticias/index.php?option=com_content6&task=view&id=7004&Itemid=56

La elegida de los dioses

2008-02-01T00:38:00.000-08:00

Ayer noche se presentó, en el FNAC del centro comercial "La nueva Condomina", de Murcia, el libro de Pedro Camacho "La elegida de los dioses". A ella acudieron sus amigos y allegados, así como los amantes de la literatura juvenil y fantástica. Arropado por el también escritor y poeta, Francisco Javier Illán Vivas, el escritor jienense respondió a las diversas preguntas que se fueron sucediendo durante la presentación.

Finalizado el acto, Pedro procedió a la firma de ejemplares, prometiéndonos volver cuando tenga publicada la segunda parte de esta trilogía: "Los cuentos de los Bardos"

Mientras tanto, solo puedo decir: ¡Te esperamos, Pedro!

Arkhadia, el séptimo milenio

2008-01-18T09:44:00.000-08:00

He cogido prestada esta fotografía de Moisés Frutos Plaza de Nébulos, quién me invitó a la presentación del libro "Arkhadia, El séptimo milenio". A él acudí el pasado jueves, el cual se celebró en la Universidad de la Merced. He de reconocer que no he leído la, aunque pienso hacerlo (leí la introducción y logró atraer mi atención). Para todo aquel que sea adicto a la lectura fantástica, e historias de dioses mitológicos, e incluso a los videojuegos tipo Zelda y Final Fantasy, les recomiendo su lectura. El libro puede adquirirse en la librería de Diego Marín, en Murcia, y hasta es posible que en otras librerías (no estoy seguro del todo). Por mi parte, desde aquí le deseo todo lo mejor a Moisés, el cual nos hizo pasar un rato bastante ameno cuando, en realidad, nadie se esperaba una noche tan cordial, íntima y entrañable. Gracias, Moisés.

Hay que casar a la niña: Una obsesión literaria

2008-01-10T10:10:00.000-08:00

"Gracias por haber venido, caballero"... Con estas palabras de cortesía, me despedía de Espido Freire esta tarde, poco antes de comer.
A eso de la 1´15 de la tarde, la escritora nos deleitaba con una de sus cálidas charlas, plena de historias literarias, en el CEU de Elx . La conferencia, que fue seguida con gran expectación por universitarios, profesores y, como yo, admiradores de la escritora y de sus libros, abordó el tema obsesivo que existe (en gran parte de las grandes obras literarias) por casar a nuestras hijas ante la problemática de mantener su "Status" social dentro de una sociedad dominada por los hombres; desde el Cantar del Mio Cid hasta la actualidad, pasando por la Celestina, la Regenta, Jane Eyre, Cumbres borrascosas...etc.
A pesar de ser una hora bastante conflictiva (el evento finalizó a las tres menos cuarto de la tarde), todos los presentes estábamos como pegados al asiento, hubiéramos permanecido allí un hora más de haber sido necesario. Reconozco que es la primera vez que escuchaba hablar a Espido Freire, pero la experiencia ha merecido la pena. Se ve a la legua que es una mujer sencilla y humilde, aunque, como ella misma reconoció, a veces muestra su carácter como todo ser humano al que intenten incordiar. Por ejemplo: a pesar de que, como he dicho antes, era una hora intempestiva, soportó con estoicismo los halagos de las señoras que se le acercaban a fin de que les firmara uno de sus libros, en ningún momento la vi torcer el gesto o dar una muestra, aunque fuese pequeña, de que estaba cansada, y eso que nos dijo que debido a su trabajo no paraba ni un segundo. El hecho de tener que ir de un lugar a otro de España, levantarse temprano, acostarse tarde, coger un avión y luego otro, no pareció importarle y nos atendió a todos con muchísima educación. Yo mismo tuve que echar mano de mi paciencia cuando una señora mayor, de unos sesenta y tantos años, hablaba y hablaba sin cesar mientras Espido firmaba su libro y asentía con la dulzura propia de una institutriz. Luego llegó mi turno. Yo, que no quise ser una molestia para ella o para su agente, me limité a decirle que había sido una conferencia bastante instructiva e interesante, y entregarle un ejemplar de "Soria Moria" después de mencionar mi verdadero nombre. Ella me lo firmó con tranquilidad, segura de sí misma. A continuación, satisfecho por haber tenido el placer de acudir a su conferencia, me marché tras escuchar aquello de: "Gracias por haber venido, caballero".
Me quedo con sus últimas palabras, y con el libro que tan amablemente acababa de firmarme. Ella nunca sabrá que ha leído una de mis obras, la que presento al concurso literario QLVW y de la que es parte del jurado. Aunque, por otra parte, me resulta inevitable pensar que, quizás con un poco de suerte, pueda volver a hablar con ella en un futuro; sólo si el destino quiere ofrecerme esa oportunidad. Yo me conformo con que le haya gustado tanto como a mí me gusta su lectura... ¡Qué ya es bastante!

Tristeza de amor

2008-01-09T01:50:00.000-08:00

"Quiero morirme ahora, todavía,

mientras mi sangre erige firmamento

y el girasol rebosa mediodía.

Quiero morirme así, con alto fuego,

en la pleamar oscura de esta ría

donde el amor se pierde como en juego.

No hay rosas para mí, ni dulce sombra

detrás de los umbrales que yo alego

para crecer en todo lo que nombra.

El silencio asegura sus vacíos

y una firme oquedad de muerte

asombra las venas de tan anchos poderíos.

Ninguna voz detiene su costumbre.

Ningún beso se dobla ante los míos

con la furia sedienta de mi lumbre.

No se rompe el jazmín con la mirada

que alivia al cardo de su pesadumbre.

No asaltan ruiseñores la alborada

y su vuelo decae con torpeza.

Es tiempo de morir cuando anonada

el árbol su fugaz fiereza de junios

sorprendidos por la brisa.

Es tiempo de morir con la belleza

de la imagen que roba al tiempo prisa.

Quiero morirme porque estoy cansado

y me sobran auroras. A una lisa cadena

de dolor estoy atado

tan viva como dura ya mi vida.

En la esperanza me he crucificado

y el corazón se escapa por la herida.

Quiero morirme ahora,

cuando el viento con su fuerza tenaz y conmovida

ataca soles, funde mi cimiento

y un galope de sangre se disuelve

en el humo de todo sentimiento.

La palabra no llega ni resuelve.

El ayer y el mañana son lo mismo:

espejos de la mar que se van y vuelven.

El amor se clausura en espejismos,

y mi angustia en la noche se revuelve."

Dedicado a todos aquel que lo quiera hacer suyo.

El séptimo día

2008-01-01T10:27:00.000-08:00

El séptimo día
Por fin hemos dejado atrás un año lleno de incertidumbre y nos enfrentamos a un nuevo futuro. El 2008, necesito creer, ha de proporcionarme nuevos retos, y eso siempre me ha llenado de esperanza. Si todo va bien, tendré la suerte de vivir una experiencia maravillosa que vendrá a dar sentido a tantos años de íntimo y solitario trabajo. Pero mejor no hablar de eso hasta que llegue su día. Ahora, lo que deseo para todos los habitantes del planeta, es que vivamos estos 365 días en paz y armonía, que olvidemos nuestras diferencias y sepamos acogernos al inteligente plan de hacer de nuestras vidas la mejor de las experiencias. Sé que va a ser difícil para la mayoría, pero siempre hay que pensar que mientras hay vida hay esperanza. Por eso he querido contarles una pequeña y triste historia, cuyo final resulta tan sustraído como revelador. He aquí la historia de Rafael González, minero de Sama de Langreo, alguien que se dejó arrastrar por sus miedos. Espero que les guste.

EL SÉPTIMO DIA

Dedicado a Rafael González, minero de Sama de Langreo.

Rafael dejó de sentir dolor físico. Cesó aquella torsión angustiosa de su cuerpo, aquel jadear incesante de los pulmones y de las entrañas que, convulsos, parecían formar una sola unidad orgánica. Se frenaron los latidos encrespados y a pedazos del corazón que se desangraba por segundos; de forma irremediable. Súbitamente se desgonzaron sus músculos y su cuerpo se vio convertido en un guiñapo, en una relajación postrera, definitiva y liberadora. Le pareció entrar a horcajadas sobre una nube gris, espumosa y húmeda, que le inundó de henchido frescor de abajo a arriba, por todos los poros del cuerpo y hasta por cada entresijo del espíritu; una sensación que iba dilatándose, dilatándose cada vez más, como si él —su ser espiritual y material—, se hubiese transformado de repente en una enorme esponja sin bordes cuyas facultades de crecimiento y expansión se desarrollasen a medida que se sumergía en aquella espesura gris sin forma definida. Su boca saboreó la envolvente y aterciopelada vaharina, de suave viscosidad, que le envolvía. Se disgregaba ausente, lejano, ligero. Después no supo nada más. No comprendió que había caído, sin querer, por uno de los escotillones del suelo, al fondo de la mina.

Su primer pensamiento, revuelto y susurrante, nacido de su anterior condición humana de “ser vivo”, contenía una parte de cierta actitud lógica, a manera de intento de ensayo deductivo, de causa y efecto; otra parte de poesía, de credulidad cándida e incoherente; y el resto, amontonado y sin discernir, podía muy bien haber estado compuesto por algunos detritus espirituales vegetativos o de baja animalidad, de infraestructura humana, como la costumbre de yacer junto a su esposa en el lecho, el vino jocundo y espeso de los sábados por la noche, o el engancharse mecánicamente al tajo cada mañana.

El nuevo ser, tras la muerte, se avergonzaba un poco de sí mismo, con pudores de doncella. Desconocía sus cualidades recién adquiridas, intactas; casi virginales. Era como un Adán asustado de su propia personalidad y, al mismo tiempo, estaba como encogido. Evitaba cuidadosamente mirar, oír, moverse, no como el que está enjaulado en un cerco, sino más bien como quién prefigura esquinas y tropiezos al aire libre. Por otra parte, temía estar a deshora, fuera de su sitio de acoplamiento. Esquivaba el empujón de los compañeros de trabajo, las miradas capciosas y suficientes de los capataces, esas que taladran de costado a costado. Esperaba, de un momento a otro, la orden verbal, imperativa:

¡Fuera de ahí! ¡Vamos!... ¿Qué haces como un pasmarote tumbado en el suelo?... ¡A trabajar se ha dicho!

Pero, sobre todo, no sabía si era todavía algo, o tan sólo un subproducto caótico emergido de su propia pesadilla, de quién sabe qué circunstancia diabólica. No se sabía sin cuerpo, abandonado a un desvalido silencio, proyectado sin conocimiento previo ni intuición a un vacío terrible y absoluto, a un desasimiento total de fórmulas, como si una gigantesca ventosa le hubiese absorbido por arte de magia o hechicería, siendo “otro” y él mismo en un horizonte inacabable, sin límites de espacio o tiempo.

Ignoraba que estaba muerto, que había fallecido hacía tan sólo unos segundos como Rafael González, minero de treinta y ocho años de edad, natural de Sama de Langreo, casado, padre de dos hijos y domiciliado en la calle de la Paz. Su muerte le era tan indiferente como su vida. Carecía de valor, puesto que ya estaba muerto. Aquí no había relieves ni categorías, ni simple anécdota. Aquí, todo comenzaba a ser de distinto modo. Se incorporaba uno a otra vida, eterna, diferente, sin aspavientos; eso era todo. Igual que un fluir consecuente y ordenado.

Por lo que respecta a Rafael, la cosa fue sencilla, vulgar. Nada de mareos, ni desvanecimientos o pamplinas. El tránsito se verificó teniendo en cuenta la ley de la gravedad. Ya lo descubrió Newton jugando con sus famosas manzanas. Después de engullir el ascético contenido de su fiambrera, había bajado a rematar un trabajo en la tercera galería de la mina. De pronto, le apeteció echarse a la boca un caramelo de mentol, para matar el gusanillo del tabaco. Luego, eructó satisfecho: había comido ensalada de cebolla y tomate, con un huevo duro.

No me canso de la cebolla tierna —se decía a sí mismo—. Le diré a mi mujer que me ponga ensalada mientras no me harte. Mi vecino Alfonso, que sabe tanto como un libro, dice que el tomate tiene algo que ayuda a dar fuerzas al cuerpo, igual que si fuera una medicina, o mejor. Y la cebolla es buena para el estómago. Además, me gusta un rato.

Terminado el caramelo, se enganchó a trabajar con parsimonia, con firme diligencia, como ejerciendo un rito. Puso todo su empeño en la faena. Pues, aunque no le gustase su oficio, no tenía más remedio que aceptarlo y llevarlo con dignidad. Sin darse cuenta, se encontró pensando en sus años de mocedad. Revivió mentalmente su vida en el pueblo, al que había regresado después de varios años intentando encontrar otro trabajo que no fuera el de la mina.

¿Cuántos? —se puso a echar la cuenta—. Lo menos diez. Sí… Diez o doce. Porque yo me casé ya con algunos años. Tenía veintisiete o por ahí. ¡Cómo pasa el tiempo!... Parece que fue ayer cuando salí a la ventura, como quién dice, en busca de otra clase de trabajo. Qué miedo le había cogido a la mina, a la muerte negra y honda de los pozos, a aquel laberinto de tinie- blas, a aquellas bocas insaciables que siempre exigían más vi- das humanas qué devorar.

Era algo que no había podido remediar, por mucho que se esforzase en vencer. Cada noche, en la cama, en cuanto cogía el sueño, se retorcía entre sudores espasmódicos, dominado por la opresora pesadilla. Y hasta llegó, en más de una ocasión, a gritar enloquecido saltando de la cama con los ojos fuera de las órbitas, víctima de una real agonía. Se despertaba congestionado, jadeante, sintiéndose morir con aquella muerte violácea y contraída de los asfixiados. Al despejarse los malos sueños, sonreía con huidiza irresolución, intentando mofarse de de sí mismo mientras se vestía para una nueva jornada.

¡Vaya tío macho que estás hecho!... Si lo supieran tus compañeros, poco que se iban a reír de ti —se dijo—. Eres cobarde, Rafael, no le des más vueltas. Y lo peor es que lo eres por dentro, en lo más profundo de tu alma, en ese otro pozo insondable donde nacen y se mueven los resortes auténticos de tu persona. Por fuera finges a los demás, y a ti mismo el primero. Cuando te asientas el casco con brío y coges la linterna, cualquiera diría al verte con ese andar de sargento bravucón, y esas bromas macabras sobre el trabajo que tienes siempre en la punta de la lengua, que eres el Rafael de los terrores nocturnos.

Al agruparse con los compañeros, antes del descenso a la mina, se le borraban las aristas de la pesadilla y retaba a la suerte hablando en tono de pullas, si llegaba el caso, incluso acerca de una posible tragedia que, cualquier día inesperado, se los iba a tragar a todos por un escotillón sin retorno, ávido de sus cuerpos viriles y de sus risas mozas.

Un día decidió marcharse, porque ya no resistía más la tortura de cada noche, que estaba consumiéndole los pulmones, los ojos y las ganas de vivir. Y se echó a la carretera, con el hatillo al hombro, en dirección a Madrid.

¡Qué así sea!... Lejos del olor de la mina. Trabajaré en lo que salga, en cualquier lugar que no sea mi pueblo. Soy joven y no necesito mucho para ir tirando. Trabajaré en lo que me ofrezcan, hasta que encuentre algo que me convenza.

De Sama de Langreo pasó a León, huyendo más y más hacia el sur, como si quisiera interponer kilómetros y kilómetros entre él y las voces profundas y clamorosas de las minas, yendo más tarde a Zamora, Segovia y Ávila; hoy aquí y mañana allí, cambalacheando oficios como los buhoneros sus mercancías, sin instalarse del todo en ninguna parte y todavía medroso de recaer en una vuelta enloquecida hacia su pueblo. Finalmente enderezó hacia Madrid, donde, al cabo de unos meses, se enroló como obrero de la construcción. Al año, o año y medio de estar viviendo en la capital, conoció a su mujer y, al poco, se casaron.

Quiso el destino que, tiempo después, tras quedarse sin trabajo por culpa de la promotora, que entró en quiebra, tuviese que volver a Sama de Langreo y recuperar su oficio de antaño. La mina se le presentó entonces como una maldición irremediable.

Volvía a ver ahora —de vuelta a la realidad—, como en un sueño, los confines de su mocedad. El pavor constante a la muerte bajo tierra, igual que si hubiese sido un cadáver resucitado dentro del ataúd, le atenazó los músculos en una parálisis de encogimiento. Se le erizó la piel. Los escalofríos de entonces se le cuajaron por momentos dentro de la sangre. Soltó un juramento que rebotó por las galerías oscuras de la mina, llenado el silencio con sus ecos. Hizo un gesto como de sacudirse aquel miedo, antiguo y torvo, de la frente. Osciló su cuerpo, durante una fracción de segundo, sobre sus talones. Perdió pie, cayendo por un escotillón abierto en vertical al vacío, con los brazos extendidos; buscando desesperadamente asirse a lo que fuera en un supremo e inútil esfuerzo de salvar la vida.

Ya no era —ni lo sería en adelante— un número y un nombre encuadrado entre dos fechas. Había comenzado a ser desde sí mismo, desnudo y solitario, exento de circunstancias, intemporal y único. Ya no era especie, ni clase, ni familia, sino individuo; indivisible y compacto. Antes de que tuviese tiempo a adaptarse a su plena individualidad, oyó dentro de sí mismo —no fuera, a su alrededor, como antes en su otra existencia—, una voz que no formaba palabras de acuerdo con las leyes expresivas de los seres humanos, por él conocidas, sino que eran como representaciones ideales del concepto, implícito y explícito a la vez, un conocimiento intuitivo dotado de absoluta claridad, penetrante, sutil, elástico en todas direcciones y radicalmente unívoco.

“No temas. Puedes descansar en paz. Sosiégate. Ya es hora de que saborees tu existencia con calma. Aquí no tiene lugar la prisa ni el quehacer”.

Al mismo tiempo que veía y sentía su espíritu traspasado por la voz, se iba aquietando dócilmente de un bienestar, de un goce nunca sentido ni gustado. La voz siguió hablando:

“Tú a mí no me conoces apenas. Lo comprendo. No tenías tiempo, ni sabías asomarte a tu interior. Dura vida la tuya, compañero. Pero yo a ti sí te conozco perfectamente, desde que naciste. He ido viviendo contigo, inserto. Soy, ¿no lo sabes, verdad?... Soy tú mismo, el ser que habita dentro de cada hombre, el que lo impulsa a la vida y el que lo aguarda y recibe inmediatamente después de su muerte particular. Soy tu raíz, el substrato de tu existencia. Ahora me conocerás, puesto que ahora empezarás a conocerte a ti mismo”

Rafael, traslúcido, vibraba como un espejo bajo los rayos del sol, inmerso en un sosiego sin fronteras, desbordante de paz, de armonía.

“Recuerdo tu miedo a la muerte de la mina —prosiguió la voz—. Parece que no ha transcurrido el tiempo, que está ahí, detrás de nada y, sin embargo, han pasado algunos años. Y ya ves, tanto terror y tanta angustia y has venido a morir asfixiado, unos instantes antes de que tu cuerpo se descoyuntara en la caída. ¿Qué importa la clase de muerte que tengamos, si todo es igual?... Silencio, silencio, silencio. Y más tarde, pronto lo experimentarás, en realidad ya has empezado a probarlo, uno empieza a verse, a saberse distinto, inmaterial y tranquilo. Tranquilo sin acoso de horas, sin riesgos. Tranquilo, seguro, confiado. Sí, ya verás. Es una confianza plena, poseída en su total certidumbre. Anda, ven. Descansa. Necesitabas un largo descanso. Siéntete dichoso sin falsas ebriedades ni contingencias. Ya has llegado a tu destino supremo”

Se sumergía Rafael —le seguiremos llamando así— con ahínco y delicada mansedumbre en su quietud beatífica. Respiraba inefables dulzuras, sintiendo y gustando un goce jamás entrevisto ni soñado. Ningún recuerdo de su existencia humana le proporcionaba inquietud ni pesar. Era un reposo acolchado, una aventura esponjosa, ilimitada. Un ser y un estar de invariable placidez, igual que si flotase por un espacio terso, infinito y especialmente aderezado para su uso personal. Como si surcase, lento, un mar inmóvil carente de oleaje. Unos nuevos ojos, diáfanos, de creciente visión orbicular, como si se hubiese convertido todo en una mirada única, absorbente de horizontes, le iban naciendo sin esfuerzo de modo espontáneo. Carecía de deseos, es verdad, pero tampoco sentía necesidad de nada. Podía estrenar y saborear aquel universo virgen y exclusivo, pasar sin moverse por incógnitos espacios, exento de servidumbres, libre, endiosado en sí mismo, eje y centro de un cosmos existente por él y a causa suya. Por todo eso, que no es poco, Rafael se sintió feliz.

La ausencia de contacto con otros seres no le producía, como acaso le hubiese ocurrido en la tierra, aburrimiento, ni despertaba en él afanes gregarios por temor a la soledad absoluta, vacía, que le rodeaba. Porque era, naturalmente, un existir sin saberse existiendo; un estar, indivisible en compartimentos estancos de tiempo, lugar o modo, entero y unitario, polimorfo e individual. Un perpetuo “status nascens” de su espíritu y de su ser —o lo que fuera—, solitario y magnífico, pletórico de energía. Pero una energía que no ser vertía ni menguaba, sino constantemente generada en sí, que le hacía omnisciente de manera natural, como una consecuencia de su nuevo estar y ser. Eso sí, toda esa gloria y toda esta magnificencia, no tenían público que la admirasen.

Antes, durante su existencia terrenal o humana, el tiempo se le antojaba a veces largo, con exceso, y en otras le venía corto. Ahora, dotado para siempre de libertad de ser, y de ser inextinguible, gozaba su propia saturación contemplándose como un Buda cualquiera, pero ignorando, al mismo tiempo, que era así mismo propio objeto de contemplación.

La voz había dejado de oírse hacía un tiempo. Rafael descansaba por vez primera. Había llegado al equilibrio perfecto, al sosiego decantado, a la beatífica sonrisa de Dios después del séptimo día.

Literatura murciana

2007-12-17T04:04:00.000-08:00

El pasado miércoles asistí a la presentación de un libro de poemas, titulado "Crepusculario", en la Universidad de la Merced de Murcia. El caso es que tuve que acompañar a mi hijo Eric, quién trabaja en la revista alhameña "Entrelíneas", porque tenía que hacerle una entrevista y unas fotografías al autor: Francisco Javier Illán Vivas. Resultó que ambos se conocían, pues el hijo del autor había cursado sus estudios universitarios junto a mi hijo, en la facultad de Biblioteconomía y Documentación. Finalizada la presentación, estuvimos hablando unos minutos, aunque no todo el tiempo que hubiera sido necesario. Desde aquí quiero desearle a Francisco Javier (o Paco, como le conocen sus amigos) todo el éxito del mundo con sus poemas, que son en verdad como pequeñas notas musicales que componen la canción del alma, como también quiero inducirle a que nos siga deleitando con nuevas historias del estilo de "La cólera de Nébulos", que también nos hace soñar y olvidar que el hombre, sin la imaginación y la lectura, es sólo una masa de carne que alimenta la ignorancia de entregarse a la desidia.

Primer capítulo de la novela "Génesis"

2007-12-11T03:04:00.000-08:00

Capítulo 1

La tormenta

Una terrible tormenta descargó sobre París aquella tarde de otoño del año 1754; tan apocalíptica que fue como si hubieran abierto de improviso las esclusas del Cielo con la trágica intención de acabar de una vez por todas con la humanidad. Al cabo de unos minutos las calles quedaron anegadas de agua hasta el extremo de impedir el paso de los carruajes que circulaban por los barrios de la Sorbone y Faubourg Saint-Germain. Los transeúntes, sorprendidos por tremenda intensidad de la lluvia, corrían despavoridos en busca de un lugar seguro donde guarecerse. El fragor de los truenos y la sobrecogedora visión de los relámpagos —semejantes a ríos de lava roja—, conminaban a la gente a buscar refugio en los portales de los edificios más cercanos, donde se hacinaban unos contra otros a la espera de que remitiese la tormenta. Incluso las grisetas y atrapadoras de los jardines de las Tullerías y Palais-Royal, consagradas al oficio más antiguo del mundo, dejaron a un lado su labor para regresar a las cloacas de donde provenían. Del mismo modo los componentes de la Guardia Real, a pesar de su ineludible presencia por las calles de la capital, postergaron el deber y la justicia para ponerse a buen recaudo antes de que fueran fulminados por los diversos rayos que, sobrecogedores, culebreaban sin descanso sobre los tejados calizos de las viviendas.
En el mercado de Les Halles prevalecía el caos. Los comerciantes se apresuraban en recoger sus mercaderías entre maldiciones y juramentos. Las banastas con frutas y hortalizas, los mostradores de los carniceros, los talleres de los maestros artesanos, los toneles de harina, las tinajas de aceite y vinagre; todo fue desatendido por sus dueños ante la amenaza de ser arrastrados por la avalancha humana que escapaba del diluvio corriendo de un lado a otro sin orden ni concierto. París se estremeció horrorizado al comprobar la crecida del río, y tan sólo los habitantes de las casuchas construidas en el declive de las colinas de Montmartre, Santa Genoveva, Butteaux-Cailles, Belleville, Chaillot, Buttes-Chau-Mont y Ménilmontant, auténtico anfiteatro de altozanos guardianes de París, se sintieron a buen recaudo a pesar de los corrimientos de tierra que provocaba todo aquel agua descendiendo impetuosa ladera abajo. Los menos favorecidos fueron los residentes de la isla de la Cité y de Saint-Louis, así como los dueños de las viviendas y negocios que habían erigido sus inmuebles sobre los diversos puentes que les comunicaban con la ciudad, sufriendo desde un principio las consecuencias directas de la crecida del río. Impotentes, fueron testigos de cómo sus hogares y enseres eran arrasados por las turbulentas aguas del Seine.
En tales circunstancias nadie hubiera creído que era el momento más indicado para echarse a la calle, incluidos los incontables roedores. Ningún pretexto podía considerarse racional, ni tan siquiera el amor o el odio. Sin embargo, una joven corría desesperada por la rue Saint-Honoré, llevando entre sus brazos un atadijo de mantillas, capidengues y pañoletas, del cual surgía cierto lloriqueo desgarrador de niño recién nacido. Tenía los cabellos y el vestido empapados. Tiritaba de frío, consternada por alguna extraña razón que sólo a ella le afectaba, e indiferente a las variadas exclamaciones de sorpresa de todo aquel con quien tropezaba en su camino sobre los adoquines de arenisca. Le dolían los pies debido a la humedad. A pesar del impedimento y el agua, que ya le llegaba por encima de los tobillos, huía en dirección al Louvre como si llevara tras de sí una legión de demonios. De vez en cuando miraba hacia atrás, con cierto temor indescriptible a ser descubierta por sus perseguidores. Pero no vio a nadie a sus espaldas; tan sólo la esencia evanescente del marqués de Saint-Foix y sus esbirros; fantasmas de un pasado inmediato del que le era imposible escapar.
Georgina, que así se llamaba la doncella, había aceptado sin condiciones la súplica de la señora marquesa en su lecho de muerte: preservar de cualquier daño al ser que acababa de dar a luz, criatura que no se ceñía a los términos de normal en una sociedad nobiliaria donde las taras infantiles se saldaban a la tremenda, arrojando al río a dichos engendros. Y si en su momento tuvo que enfrentarse a la problemática de abandonar la mansión sin alertar a los asistentes del marqués, la fiel sirvienta no se rendiría ahora que había tomado una decisión en firme. Debía salir lo antes posible de la ciudad para dirigirse hacia las murallas del lado este, allá donde las postulantas del convento de la Madeleine de Trenelle convivían en conformidad con Dios. Ellas se harían cargo sin duda de la desgraciada criatura.
La joven trató de olvidar las amenazas de muerte proferidas por el marqués cuando finalmente, desde la ventana de su habitación, la vio salir por la puerta de la gran residencia con el niño en brazos; pero le fue imposible dejar a un lado sus advertencias. Al contrario, su memoria evocó el gesto preceptivo que les hizo entonces a los guardianes de la hacienda con el propósito de ponerles sobre aviso, dándoles libertad para iniciar la cacería y seguimiento de la presa más débil. Ella era la víctima; y de no actuar con apremio, sería su cabeza la que colgara de la pared del salón de su amo, por lo que, llenando de aire los pulmones, salió del escondrijo donde se había detenido a descansar un instante y fue derecha hacia la rue Fauburg Saint-Antoine, esperando dejar atrás La Bastille antes de que anocheciese y cerraran las puertas de la mayor ciudad de Francia.
Pero cuál fue su sorpresa cuando vio al marqués de Saint-Foix en persona cortándole el paso al final de la rue Royale, callejuela por la que decidió aventurarse con el propósito de atajar atravesando el Jardín de las Tullerías. El noble avanzó hacia ella con paso firme, circunspecto, prometiéndole que no le causaría ningún daño si le entregaba por las buenas al recién nacido. Le dijo que pensaba dar excelentes referencias a sus amigos, siempre y cuando fuera capaz de guardar el secreto que escondía aquel monstruo que Dios le había dado por hijo; incluso le ofreció quinientos luises por un silencio que a todos comprometía en tanto que serían cómplices de asesinato.
Horrorizada, Georgina se dio la vuelta con intención de huir, más por detrás le llegaban los fornidos lacayos de su señor con porras y cuchillos ocultos en los bolsillos de sus levitas, dispuestos a zanjar el asunto de forma letal. Gritó al verlos venir decididos hacia ella, sedientos de sangre, sin saber qué hacer en aquella situación tan conminatoria como irremediable. Por un lado, tenía que enfrentarse a un hombre sin escrúpulos al que sólo le importaba el prestigio del apellido Saint-Foix; por otro, a la muerte fría del acero.
Sin pensarlo dos veces, la sirvienta pateó un viejo portón situado a su izquierda, en uno de los recovecos de la estrecha callejuela. Dicha puerta comunicaba con el jardín de una vivienda en ruinas presuntamente deshabitada, la cual se abrió sin ningún esfuerzo con un chirrido oxidado y ruginoso. No lo pensó dos veces, y entró en su interior, atrancando seguidamente los postigos con la aldaba de hierro que recogió del suelo antes de que sus perseguidores lograsen alcanzarla entre exclamaciones de furia.
Estaba a salvo. Aunque sólo por un tiempo.
El niño seguía llorando. Georgina, con sumo cuidado, fue hacia un templete erigido en el centro del vergel y tomó asiento en las escaleras de mármol, translúcidas y amarillentas por el paso de los años. Una vez a cubierto, protegiéndose de la lluvia, sus manos desliaron el pequeño atadijo que llevaba aferrado contra el generoso pecho. El rostro inocente e inmaculado de la criatura se le mostró como lo más bello del mundo. Era un niño precioso. Tenía delicados rosetones pintados en sus mejillas; indicios de buena salud y energía. Fue a desarroparlo para ver del todo su cuerpo, pues aún no había encontrado nada anormal en él para que quisieran matarlo, cuando sintió la embestida brutal de los hombres contra el portón pretendiendo acceder al abandonado jardín por las bravas, por lo que tuvo que desistir en su voluntad de desentrañar el misterio volviendo a cubrir el bebé con la mantilla.
Miró desesperada a su alrededor, en busca de un escondrijo donde poder ocultarse. Al margen de unos cuantos eucaliptos deshojados y marchitos, un estanque de aguas verdinegras, corrompidas y viscosas —cuyo pilón granítico retenía en su interior gran cantidad de guijarros y ovas yermas—, y un coche de caballos completamente desmantelado al que la hiedra había aprehendido entre sus filamentos, no encontró un lugar que favoreciese su deseo de desaparecer. Su única salida estaba en un tragaluz horadado en la parte más baja del muro de la casa, un pequeño orificio medio oculto tras la frondosidad marchita de unos rosales. Corrió todo lo de prisa que pudo, lo que hizo que resbalase con la hojarasca húmeda del terreno, cayendo de lado sobre unos abrojos. Apenas sintió clavársele en la carne las espinas; ni siquiera llegó a darse cuenta de que la sangre le corría de forma copiosa por debajo del codo. Se puso en cuclillas de un salto al escuchar nuevamente el batir de la puerta a su espalda, así como las provocaciones e insultos que proferían a voz en grito los mercenarios del marqués.
Arrastrándose por el fango, la criada se allegó como pudo al rosal. Como llevaba al niño en brazos, apartó sus tallos con la única mano que le quedaba libre hasta abrirse camino a través de la fronda. Y cual fue su desilusión al descubrir que la oquedad abierta en la pared no era sino un pequeño ventanal de respiro de lo que antaño fuese una bodega; suficientemente ancho para el bebé pero estrecho para un adulto.
Desesperada, creyó que lo mejor sería dejarlo caer al vacío, y luego buscar un lugar seguro donde esconderse. Más al pronto reaccionó con sensatez, pensándolo dos veces antes de llevar a cabo su pretendida locura. Intentó calcular la distancia que le separaba del suelo escrutando en la oscuridad, pero le fue imposible hacerse una idea debido al fuerte aguacero y a las sombras que proyectaban los nubarrones sobre los muros calcáreos de la casa.
«Deben haber por lo menos la altura de dos mujeres como yo», se dijo a sí misma; más no quiso determinarse por temor a que la criatura pudiera romperse la cabeza en la caída. Y sin embargo... ¿acaso no era mejor arriesgar que una muerte segura a manos de sus verdugos?
El chasquido de la puerta al romperse, y las airadas voces acercándose por la vereda de piedra que dividía en dos el jardín, le sacó de dudas. Dejaría caer al bebé confiada en la buena suerte que les había acompañado hasta ahora. Pero antes le hizo la señal de la Cruz en la frente, buscando el amparo de Dios y el de los ángeles guardianes de los que tanto había oído hablar de niña. Luego besó la delicada piel de sus mejillas, sabiendo de antemano que no volvería a verlo nunca más.
—Niño llora... niño triste. Totó cuidará de él. Totó sabe cómo hacerlo.
Georgina ahogó un grito con la mano. Frente a ella, un hombre la observaba desde el interior del sótano con las manos extendidas. Debido a la oscuridad de la bodega, sólo pudo verle la cara y los dedos gruesos y callosos de sus manos. El volumen de su cráneo era descomunal y achatado, igual que un calabacín en sazón. Padecía una singular alopecia que no sólo le privaba de pelo en la cabeza sino también en las cejas y pestañas. Sus pómulos, cuya piel ictérica y apergaminada le trajeron a la memoria al prior de la iglesia de Saint-Germain-des-Prés, se precipitaban sobre sí mismos, confiriéndole de ese modo el macabro aspecto de un alma en pena. Sus ojos eran de un color ceniciento que helaba el alma: tristes, ausentes de vida... como si se encontraran prisioneros de la más profunda desesperación. Aún así, había algo en ese hombre que le atraía, y era su presencia en el interior de aquella bodega donde jamás hubiera esperado encontrar a nadie; como si se tratara de una señal de Dios. Cuidaría del niño, y eso le bastaba para confiar ciegamente en él. A pesar de ser un extraño, y de su grotesca apariencia, estaba segura de que no le ocurriría nada malo a la criatura mientras estuviese bajo su tutela. Era un presentimiento que le nacía del corazón.
Las voces de los perseguidores se aproximaban. Los tenía tan cerca que creyó percibir el hedor avinagrado de sus bocas llenas de caries. No estarían a más de quince o veinte pasos, tras el muro de zarzas. Cogiendo al niño con sus dos manos se lo entregó al desconocido, rogándole en voz baja que velara por la vida del pequeño aún por encima de la suya. Acto seguido corrió hacia el estanque para rodearlo antes de que fuera demasiado tarde, pero el destino quiso que se encontrase cara a cara con sus agresores.
Eran cuatro, sin contar al marqués. El más joven de todos era el que más temor le inspiraba debido al enorme cuchillo de descuartizar que se intercambiaba hábilmente de una mano a otra. Le sonrió con dureza, gesto que la paralizó durante un par de segundos. Fue suficiente para que los otros tres aprovecharan su vacilación, rodeándola por ambos flancos y por detrás. Aquel descuido le habría de costar la vida.
La primera cuchillada la recibió la sirvienta en el costado, y le vino por la derecha. Fue la de Jean-Paul, un mocetón bastante atractivo pero con la cara rateada por la viruela; cochero del marqués. La saña con que le había asestado el golpe era fruto del rencor. Se la tenía jurada desde que la joven rechazara sus pretensiones deshonestas burlándose cruelmente de los pequeños cráteres que poblaban su rostro. Eso fue lo que pensó Georgina al tiempo que la sangre le corría a borbotones por la herida abierta, a pesar de que intentaba sofrenar la hemorragia con ambas manos.
Aún dio dos pasos, inseguros y oscilantes, procurando por todos los medios acercarse al estanque en la ridícula idea de huir hacia el otro lado del jardín, pero antes de llegar sintió el crujir de su cráneo al romperse, y también un dolor lacerante en la cabeza que la hizo sentir vacía por dentro. Cuando cayó al suelo tuvo ocasión de ver la porra de su nuevo atacante emporcada de sangre. Y aunque sufría los estertores próximos a la muerte, se puso de rodillas con los puños cerrados en el suelo, como un animal a la espera del sacrificio.
Escuchó la voz del marqués a un millón de años luz de distancia. La interrogaba sobre el paradero del bebé. Ella se limitó a jadear su agonía negando con la cabeza. Su amo preguntó de nuevo, amenazándola de muerte. A Georgina le hizo gracia aquel comentario tan cínico, y sin poder evitarlo, se echó a reír al tiempo que se limpiaba con el dorso de la mano los finos coágulos de sangre y baba que le colgaban de los carnosos labios. Tanta impertinencia no le hizo gracia al soberbio aristócrata, el cual, exasperado por la reacción de la obstinada doncella, le propinó una patada en las costillas que la dejó sin aliento, tirándola de nuevo por tierra. Posteriormente, y tras recibir la aprobación de su señor, quien dio por finalizado el interrogatorio, los sicarios cayeron sobre la infortunada al igual que lobos hambrientos. Las cuchilladas y golpes fueron tan continuos y salvajes que en pocos segundos convirtieron a Georgina en una miscelánea irreconocible de carne y sangre; la misma sangre que salpicaba sus rostros, levitas y manos, acercándoles al talante implacable de los druidas paganos de las antiguas hecatombes.
Consumado el crimen, el marqués de Saint-Foix les ordenó buscar al niño por todos los rincones del jardín, expresamente tras los rosales por donde la habían visto aparecer. El hombre de la porra llamó la atención de los otros señalando la oquedad abierta en el muro. Al comprobar que era cierta su afirmación, el marqués se puso al frente del grupo adelantándose a sus esbirros.
Nada más llegar se inclinó sobre la ventana, acercándose al tragaluz tras hacerles una señal para que se mantuvieran callados. Ningún lamento o lloriqueo vino a romper aquel instante de tenso silencio, tan sólo el monótono sonido de la lluvia rompiendo contra las hojas yermas del suelo. Todo parecía indicar que Georgina había dejado caer al niño al vacío. De ser así, la ausencia de sonidos se afirmaba como testimonio irrefutable de la cruel realidad. La criatura debía estar muerta allá abajo, envuelta en las sombras, probablemente con los huesos rotos... fomentando la apetencia insaciable de las ratas negras de duras cedras que por allí pululaban.
Pero el excitado noble necesitaba verlo, contemplar el fin postrero de aquel engendro, hijo de Satanás, que su difunta esposa había echado al mundo en vez de remitirlo al averno. No estaría del todo seguro hasta que no le viese muerto con sus propios ojos. Quería cerciorarse, poder dormir por las noches sabiendo que aquella cosa no vendría en un futuro a cobrarse una vieja deuda, o que alguien pudiera relacionarle con el bebé y chantajearle durante el resto de su cómoda vida. Tenía que poner fin a sus dudas, comprobarlo personalmente al precio que fuera. Para ello, se quitó la peluca de color ceniciento, e introdujo sin más su cabeza en la abertura tratando de auscultar en el corazón de las tinieblas, al igual que hiciese la criada minutos antes. Le fue imposible ver nada al estar demasiado oscuro. Se esforzó en la virtud del protagonismo, que tanta gloria le proporcionara a lo largo de su vida, arrastrándose un poco más hacia dentro con el propósito de acostumbrar sus ojos a la oscuridad. Y he aquí que surgieron de la nada unas manazas huesudas que le sujetaron con inusitada fuerza ambas mejillas. Ni siquiera tuvo tiempo de reaccionar, pues su cabeza giró bruscamente de un lado hacia otro hasta que se oyó el chasquido del cuello al quebrarse. Después su cuerpo se desplomó inerte y con el rostro hacia dentro, a la vez que sus dedos se aferraban al postizo en la postrera actitud de sorpresa frente a aquella muerte inesperada.
El más joven de los secuaces tiró instintivamente del cadáver, cogiéndole por los pies. Louis, el pinche de cocina del marqués, sacó de nuevo su cuchillo de trinchar, y con valentía fue a enfrentarse a aquella cosa que había acabado con la vida de su señor. Pero ni toda la devoción del mundo fue suficiente para plantarle cara al espectro que parecía resurgir del mismísimo infierno; el rostro mortuorio, torvo y desfigurado, de un ser que les imprecaba a gritos e insultos, mostrándoles el lado más adverso de su carácter.
Incapaces de asimilar semejante pesadilla, los sirvientes creyeron estar frente a una aparición demoníaca. Sus mentes, retrógradas y supersticiosas, confundieron a un pobre diablo con el auténtico Lucifer. Y no pudiendo soportar la idea de ser arrastrados a los abismos del infierno, presto huyeron despavoridos sin importarles los despojos del hombre que había condenado sus almas para toda la eternidad.

2007-11-27T09:44:00.000-08:00

Acabo de colgar unas extrañas iniciales que, fotografiando la catedral de Murcia, encontré en la parte más baja de la puerta denominada de los Apóstoles. Las iniciales pertenecen a un cantero medieval que talló las famosas cadenas que rodean la Capilla de los Vélez. Cuenta la leyenda, que la cantera de donde se extrajo la piedra para su talla, es ahora un paraje existente entre Murcia y Cartagena, que hoy lleva el nombre de "El Puerto de la Cadena". También dice la historia, que tras haber finalizado su trabajo, el maestro de obras ordenó que le sacaran los ojos y que le cortaran la lengua; para que no le dijese a nadie cómo había sido capaz de esculpir tan grandiosa obra de arte. Hay otra leyenda en Murcia, que dice que bajo la catedral se encuentra unos pasadizos que nadie sabe a donde conducen ni qué misteriosos secretos encierra. Yo, por mi parte, puedo deciros que (como podéis ver en la fotografía, aunque sea recostada), hubo un investigador que encontró cierta semejanza con las imágenes de los tenantes y el escudo de armas de la familia Chacón y Fajardo, con una de las estrofas más enigmáticas de Nostradamus. Y dice así:

Bajo las cadenas Guien del cielo herido,
No lejos de allí está el tesoro escondido,
Que tras largos siglos de haber estado atado,
Morirá si encuentra el resorte del ojo saltado.

Para quienes no lo sepan, "Guien" significa "Perro" en un francés del medievo, y que la flor de lis es llamada la flor del Cielo. Los tenenates tocan con sus manos un perro y una flor de lis ¿Casualidad?... No creo. Hay quienes opinan que bajo la catedral de Murcia se esconde uno de los tesoros más carismáticos de la cristiandad.

Con este pequeño resumen, he querido hacer una pequeña introducción a mi última novela: "Los Hijos de la Viuda", que saldrá publicada por Vía Magna para principios de verano. A todos aquellos que estén interesados en saber si el ser humano es capaz de hablar directamente con Dios (y no me refiero a la oración), os recomiendo su lectura. Os adelanto el primer capítulo. Espero que sea de vuestro agrado:

LOS HIJOS DE LA VIUDA

Prólogo

Iacobus miró hacia atrás ante la necesidad de escapar a sus perseguidores, quienes aceleraban el paso con la intención de rodear las obras y cercarle antes de que alcanzara la puerta principal de entrada y se acogiera a la inmunidad que otorgaba la religiosidad del santuario. Sabía muy bien cuál era el castigo reservado a quien incumplía los preceptos de la logia. Sólo de pensarlo se le heló la sangre de las venas. Tanto fue así que al percibir la luz de las antorchas, a derecha e izquierda de los muros de la catedral, no tuvo más remedio que buscar el amparo del pórtico llamado de los Apóstoles. Allí se acurrucó con la esperanza de desaparecer, de fundirse con los iconos ocultos tras las sombras de la noche. Alzó la mirada al cielo. El fulgor de las estrellas le habló de esa magia imperecedera que encumbraba su oficio por encima de la ignorancia general de las personas, y al pronto comprendió que había sido un estúpido al querer memorizar el misterio de los templos para un posterior legado dirigido a la humanidad. De nada le sirvió lamentarse. La suerte estaba echada, y él tendría que pagar caro su error.
No había tiempo que perder. Se aferró al punzón y al pequeño martillo que guardaba en la talega, y grabó sus iniciales con rapidez en la parte baja del chapado de la puerta, esperando que las generaciones venideras pudieran comprender el mensaje de angustia que intentaba trasmitir. Luego, al entrever que su escondite no habría de privarle del castigo, y que le sería imposible llegar hasta la capilla de la Virgen templaria, trató de huir hacia el río; su última expectativa.
Varios de sus compañeros le salieron al paso, rodeándole como a un animal herido al que desearan rematar con el fin de evitarle un mayor sufrimiento. Permanecieron en silencio, observando con temple al hombre que les había defraudado al anotar a escondidas el conocimiento de Los Hijos de la Viuda. Iacobus percibió en sus rostros la condena. Se sentían engañados. Les había fallado a todos ellos.
Se adelantó el más anciano, el cual iba vestido con una túnica púrpura y una capa de terciopelo azul; los colores del cobre y el hierro con que está forjado el compás del masón.
Era el Maestro de Obras.
—Dinos... ¿Dónde lo has escondido? —pre- guntó con voz grave el llamado Justo Bravo.
Iacobus de Cartago se asombró de su propia valentía al negar con la cabeza, respirando apresura- damente a la vez que trataba de tomar aliento, de adquirir fuerzas ante la letal amenaza que se cernía sobre él.
—No necesito decirte cuál es la decisión de la hermandad con respecto a los traidores —le recordó—. Si sigues con esa actitud, me veré obligado a consumar el castigo que les aguarda a quienes quebrantan el juramento.
Maese Justo hablaba en serio. Cumpliría lo prometido a pesar de la amistad que existía entre ambos canteros desde hacía varios años.
—He tomado una decisión y no pienso retractarme —se aventuró a decir De Cartago, aun sabiendo que, al hacerlo, firmaba su propia sentencia de muerte—. Creo que nos arrogamos un derecho que pertenece a todos, y ya es hora de que el hombre comprenda la importancia que tiene descifrar el secreto de la Sabiduría, el poder de los templos perdidos y el misterio que envuelve la obra de los antiguos maestros. El Trono de Dios no es sólo un símbolo celestial prioritario del obispo, también lo es del pueblo. No podemos seguir ocultándoles la verdad.
—Así ha sido durante miles de años, y así debe seguir hasta que la humanidad esté preparada para escuchar la voz del Gran Arquitecto. Ninguno de nosotros debe romper la cadena que nos une a la tradición.
Sin poder evitarlo, Iacobus se echó a reír. Le hizo gracia que le hablara de cadenas, sobre todo después de haber cincelado, durante meses, los enormes eslabones de piedra que colgaban de la parte alta de la capilla octogonal a medio concluir; logro que fue elogiado por el propio Pedro Fajardo, marqués de los Vélez.
—¿Sabías que uno de los eslabones de la cadena está agrietado de parte a parte? —le preguntó a su antiguo maestro—. Yo mismo lo hice partir porque la tradición debe cesar.
Justo Bravo se giró para ver la respuesta de los demás miembros de la logia. Y en la expresión rigurosa de sus compañeros reconoció la necesidad de poner fin al desenfrenado empeño de Iacobus. Los canteros, al unísono, gritaron la máxima de la hermandad:
—¡Los secretos de la cámara no los digas a nadie, ni nada de lo que hagan en la logia! ¡Los secretos de la cámara no los digas a nadie, ni nada de lo que hagan en la logia! —vociferaban al tiempo que el círculo se iba estrechando en torno al traidor.
Antes de que todos cayeran sobre el artista y le asesinaran con sus propias manos, pues los ánimos enardecidos de los congregados se perfilaba como una amenaza de muerte, el maestro Justo ordenó que el rebelde fuera conducido a la parte de atrás de la catedral, donde se levantaban las guildas que servían de reunión y descanso a los compañeros masones.
Poco después, tras ser maniatado a un poste del andamiaje que rodeaba la capilla en construcción, fue azotado por el propio Justo ante la mirada complaciente de los demás canteros. A pesar del rigor del suplicio, Iacobus se resistía a darles un motivo de placer, ahogando en silencio los gritos de dolor. Sus dientes castañeteaban ante las «caricias» del vergajo sin dejar escapar un solo gemido. El cuerpo se arqueaba hacia delante a cada envite, flexionando la cabeza y la espalda en el momento que sentía como su piel se desgarraba en jirones sanguinolentos. Y sin embargo, tal castigo no consiguió doblegar su espíritu ni logró que les dijera dónde escondía el manuscrito de la discordia. La firme convicción de sus ideas era mayor que el propósito de salvar su vida.
Finalizada la flagelación, y viendo que su viejo amigo era incapaz de reconocer lo absurdo de su empeño, Justo Bravo ordenó que le trajeran una barrena para taladrar y también una daga bien afilada. Iacobus reaccionó a la petición del maestro tensando los músculos del cuerpo, ahora lacerado por las bolas punzantes del vergajo.
—No me dejas otra alternativa —afirmó con voz glacial el responsable de las obras—. Ya que has decidido ocultarnos el paradero de tus escritos, me veo obligado a cumplir con fidelidad el castigo que conlleva el juramento de la logia. Aunque para estar seguro de que no puedas recuperarlos sin ayuda de nadie, si es que logras sobrevivir, he de llevar más allá el castigo.
Antes de que el maestro Justo cumpliera su promesa, Iacobus alzó la mirada hacia la oscura y eterna noche. Los tenantes que protegían el escudo de armas de los Chacón y Fajardo, que habían nacido de su imaginación de artista, le observaban con significativa tristeza. La grúa metálica, las castañuelas de cantera, y el armazón de centrado, que serviría para construir la cúpula estrellada, le dieron su último adiós en total silencio. A pesar de todo, se sentía satisfecho. Jamás encontrarían su testimonio.
Sin demorar más la cruel sentencia, Justo Bravo le taladró sin piedad los ojos y, tras hacerle un corte profundo junto a la barbilla, le arrancó la lengua por debajo del mentón. Los gritos del desdichado pudieron escucharse más allá de la barriada de calles angostas que había al otro lado del río.

¿Alguna vez has tenido un sueño?

2007-11-15T00:35:00.000-08:00

Hola, mundo:

Yo, de pequeño, siempre tuve un sueño maravilloso: escribir historias para que los demás disfrutaran con su lectura. Hoy, varias décadas después, puede decirse que estoy camino de hacer realidad mi deseo. Siempre prudente, no quiero profundizar en ello para no incurrir en el pecado de la soberbia, pues son demasiados los que aún están en el camino. Ahora, transcurridos unos cuantos años, recuerdo aquella frase de Margarite Duras que tanto bien me hizo en un principio, frase a la que me aferré con la misma angustia que el náufrago nada hacia un trozo de madera para evitar hundirse en el mar de la soledad. Y dice así: "¡Escribir... Escribir pese a todo, pese a la desesperación!". Yo, que seguí al pie de la letra sus indicaciones, hoy me siento satisfecho con los resultados. No quiero extenderme ni aburrirles el primer día. Esto es solo una incursión primeriza en esto de los blogs. Espero que sigamos hablando de literatura en otra ocasión. ¡Ah, se me olvidaba!... Mi nombre es Patrick Ericson, y las novelas que saldrán el próximo año editadas son (siempre y cuando la editorial no cambie los titulos): "Los Hijos de la Viuda", que la editará Vía Magna, y "Génesis", cuya edición correrá a cargo de la editorial Nowtilus.

Gracias, y hasta pronto.